На злобу дня...

В стране бардак, страну окутал кризис,
то здесь, то там гремят тревогой СМИ,
но спит дурак, его болезнь отчизны,
совсем не мучит, глотку бы залить.
Да на печи спокойным сном младенца,
в овчину кутаясь, проспаться да опять,
углы сшибать, вот счастье иждивенца,
бутылка водки, мягкая кровать.
А над страной не плач, так звон тревожный,
стоит, да так, что глохнут звонари,
и лезет страх иголками под кожу
и бьются лбами братья до крови.
И загоняют люд на тротуары
и кто как может, кто во что горазд,
кто без ноги, кто песни под гитару,
кто продается полностью на час.
Цари стремятся стать богами,
прислуга метит в короли,
всем остальным, меж четырьмя стенами, 
сновать и верить в твердые рубли.
Да только рублик с каждым днем всё мягче,
вновь застучит клише монетный двор,
но всё же где-то вдалеке маячит,
едва заметный веры семафор.
Пусты кубышки, вымыта посуда,
последний грош для внуков и детей,
а нам надежду, что, быть может, чудо,
и нас коснется на исходе дней...