Суббота, седьмое число.
На улице тихо,
Но кто-то на крыше
Поет на родном.
Не на нашем - чужом.
Рядом шуршат мыши.
Для них, уже, все равно:
Звонкий голос поет
И им хорошо.
Крадясь из углов,
Собираются крысы,
Скользя по сети пауков.
Возьмите бумагу
И сделайте самолет.
В потоках ручья
Он надрываясь плывет.
А ты, человек,
Гордишься собой,
Кидая камни в него.
Но тебе, хорошо.
И ночь...
Маленькая смерть у тебя.
Хочешь, чтобы так
Было всегда.
Отвернешься,
И тихо скрипишь:
"Мне было хорошо".
В блаженстве ты спишь,
Крутя в голове:
"Любви нет на Земле".
Мы верим - все это
Сделал гуманоид.
Но нам хорошо.
И кто-то на крыше
Поет о земном...
7.03.2009 2:36
О хорошем
© Copyright: Серафим Гончаров, 2009
Свидетельство о публикации №109031500763
Свидетельство о публикации №109031500763
Рецензии