Художник

Синей краской на холсте
Художник нарисует небо
И раскрасит белым облака.
Желтые подсолнухи
Как солнышки в разгаре лета,
Вдалеке спокойная река...

         Но чего-то все же не хватает на холсте,
         Может, пенья птиц,
         А может, ультрафиолета солнца?
         И цветы без запаха
         Как будто бы не те...
         Ну что возьмешь с изобразительного творчества?

Отблески огня зарницы,
Дождь, бушующее море –
Все, что видел, точно передал.
Радость, боль, сомнение,
Лицо как будто бы живое –
Точность линий, правильный овал.

         Но чего-то все же не хватает на холсте,
         Может быть дыхания,
         А может быть биенья сердца?
         И глаза печальные как будто бы не те,
         Их выраженье никогда не переменится.

Миг, застывший навсегда,
Мгновения воспоминанье...
Так хотелось жизнь создать, не смог.
Легким взмахом кисти
С грустью подписал свое созданье
Гений светотени, но не Бог.

        Ведь всегда чего-то не хватает на холсте,
        Может, будущего,
        Может быть, какого-то движенья?
        Все шедевры временем
        Превратятся в тлен,
        А жизнь течет и вспять
        Не повернуть течения.