Я видел тебя, убогого.
Безрукого и безногого.
Ревела жена, прощалась,
В глазницах земля вращалась.
Я видел тебя убитого.
А помнил живого, сытого.
Газетные строчки врали,
Что жизнь, за долги, забрали.
Я видел могилу свежую.
Тащили тебя на съезжую.
Потом, молотки ударили,
Останки во гроб затарили.
А ты был красивым, хватким.
Добротной отцовской кладки.
Подругой своей, любимым
И в деле непобедимым.
Тебе говорили босы:
Пройдись по афганским росам
Чтоб снять урожай там с грядок.
Навяжем им свой порядок.
А ты как отец, доверчив...
Песок закрутился в смерчи...
И мать на бегу, вдруг, ВСТАЛА...
Когда тебя смерть достала.
Последнее слово
© Copyright: Трошин Борис Александрович, 2009
Свидетельство о публикации №109031504224
Свидетельство о публикации №109031504224
Рецензии