Мои гвозди

               Моим друзьям,
               Слившимся в самую
               Дружную семью –
               Стихи. Ru.

Ну, что поделать, не могу я
       стихи красиво излагать,
Люблю поэзию как маму,
       я у неё пока что зять.
Пишу я так, как будто гвозди
       зубилом порубил тупым
И уложил на лист бумаги
       их почерком своим кривым.
Лежат корявые обрубки,
       царапают, быть может, взгляд,
И рифмы, жалкие потуги,
       переплелись вновь невпопад.
Что, не писать? Но как увидеть,
       что в прозе жизни не видать,
Средь серых будней мир цветущий
       воображением создать.
Что, не писать? Но как услышать
       среди зимы и холодов
Стон парусов в морях далёких,
       под властью озорных ветров.
Что, не писать? Но как умчаться
       на крыльях сказочных ракет
К далёким звёздам и купаться
       в морях невиданных планет.
Что, не писать? Но как признаться
       в любви к родной земле и к той
Берёзке с тёмными очами,
       мне данной Богом и судьбой.
Что, не писать? Но как не сеять
       того, что мама мне дала,
Быть может, на моих страницах
       её мечта  ростком взошла.
Что, не писать? Как тяжек выбор
       между толпой, самим собой!
Боязнь вороной оказаться,
       оплёванной чужой молвой.
Что, не писать? Но как же встретить
       метанье родственной души,
В стихах, как в небе, раствориться,
       услышать, как приказ: «Пиши».
И строчки-гвозди, может, скоро
       сольются в стройные ряды.
И душу, может быть, согреют
       стихов достойные плоды.