Не до смеха

Разрыв


По капле, от мгновенья до мгновения,
к итогу, что, поди-ка, обойди.
Жестоко вызревает отчуждение,
разрыв, дружок, не путь к освобождению,
но путь к рубцу незримому в груди.

Бывают страхи явные и мнимые,
последние всё больше на виду.
Из всех рубцов больней всего незримые,
когда уходят прочь необходимые,
тогда впускаешь чёрную беду.

Беседы с нею долгие, неспешные,
расстаться с ней, не стоит и мечтать.
Кого винить?  Все поголовно грешные.
Не помогают строки безутешные
и прошлым испещрённая тетрадь...




Мухи в сиропе


По обе стороны Сегодня
Вчера и Завтра, может быть.
И разный я, пока в походе,
но суета давно не в моде
и всё свирепей на дыбы

Рок ставит время бессердечно.
Года мелькают день за днём.
И то, что полагали, вечно,
невыносимо скоротечно
и мы барахтаемся в нём.

Сироп давно уже не густ,
да сил взлететь уже не будет.
Невнятный вопль слетает с уст,
но зал, до отвращенья пуст,
шуршанье крыл.  А где же люди?..




Говорят


Говорят, что весна за зимой появляется дружно,
будоражит, сияет, капелью звенит, тормошит.
Но не нужно весны, потому что обмана не нужно,
что-то бьётся в груди, но нелепо и странно натужно
и толкает упасть и забыться в кромешной тиши.

Говорят, что судьба это твой неразменный подарок,
а, быть может, удел, на плантации Время надел.
Я всё письма пишу, им ни адреса нету ни марок,
в них нетленный огонь, что, увы, не горяч и не ярок,
я куда-то спешил, потому никуда не успел.

Говорят, что потом будет долгое, долгое эхо,
точно девственный снег, что в безветрие падает вверх.
Этот поезд умчал и на нём я куда-то уехал,
как колёса стучат, не поэтому ль мне не до смеха,
что куда-то спешил, а отстал не на день, а на век...

               (Послушал весьма свежие композиции Машины Времени.  Подумал – Боже!  Моему детству уже 40 лет!  На одном дыхании написал все три стиха.  Обхохочешься!)