Письмо Посейдону из пены

Кисло- ржавым вином сводит клавиши розовых скул,
Кровь бесстыжие бэби и в кофе остывшем находят.
Пусть под камень лежачий вода не течёт, а уходит в загул,
И трамваи веселья шального с рельс старых не сходят.

Ты попытки оставь объяснить мне гламура игру,
С ощущеньями рыб, что умеют лишь молча отдаться,
Много можно поймать, распоров брюхо им - на икру
На помойку отправить, собой чтоб при этом остаться.

Ты в провале, хотя и висишь налегке под карнизом,
Словно лотос прекрасный на водах великого Ганга.
Растелился на бархате тусклом ничьим блюдолизом,
Но в июле любовь, согласись, - невысокого ранга.

Чтоб на крови возделать роскошный себе бутерброд,
По-паучьи цеплясь в небесные хляби канатом,
Должен стать золотым безголовый крутой обормот,
Притворивщись багровым бездушным квадратом.

Что бушуешь средь дня, чтоб с луною закончить роман -
В пепле стылых шагов скрежет буйства стихает,
Над рекой расстелившийся сизого шёлка туман
Кошкой дикой в печурке поодаль тебя засыпает.

Кто-то там, за стальной чернотою светил-облаков
С толстой кожей, с копытами, больно толкает рогами
Корни сердца в лазурный небесный альков
Плавать учит, в полёте махая руками.. ногами...

Ты опять будешь ждать, не смотря на часы,
Хотя нет, это ж лед, это ж пена луны,
Что сбылись на костях твои белые сны
Шепотком, холодком, ветерком из-за чьей-то спины.


Навеяно «Пена в цвет луны. Афродита механика» (Готфрид Груфт Де Кадавр)