Окна

      Окна – мотыльки мучаются бессонницей. Зажигаются и гаснут во мраке ночи. Перемигиваются с фонарями. Шепчут каждое о своем.
      Кто-то погасит свет и ляжет в теплую постель, а кто-то поспешит выйти в дверь, искать истину на сонные улицы, и возможно  найдет  ее на дне очередной бутылки.
      Ты стоишь у окна, прислоняясь к нему лбом. Жар, застывший на твоем лице, постепенно исчезает, как и силуэт луны, скрытый в пелене облаков. Желая уподобиться ей, ты закуриваешь сигарету и укутываешься в кружева табачного дыма.
      Вечная ночь, вечная неугомонная бессонница. Сколько вопросов в голове. Вы любите поговорить с ним перед сном, поэтому ты сейчас и не спишь. Ведь каждый ваш диалог, словно маленький катаклизм вселенского масштаба, заставляет тебя жить по-новому – прощать больше все больше и больше. Любить … себя все меньше.
      Усни же наконец, и проснись новым человеком, готовым изведать новые радости жизни.