день шнурка

  Сознание вернулось ко мне с жуткой головной болью. И с полной потерей памяти, даже имя своё я не смог вспомнить. Единственное, я узнал свою комнату. Больше ничего. Я сидел в кресле, завалившись набок, всё вокруг было в крови, просто море крови, и ещё чего-то, о чём даже думать не хотелось. Пол, торшер, кресло, шторы на окне- всё в крови, словно плеснули из ведра.
 - Привет, умник.
  На стуле напротив меня сидел мужчина средних лет в сером дорогом костюме, надраенных до блеска остроносых туфлях и с огромной сигарой в зубах. Густо набриолиненные волосы, перстень с немаленьким рубином и тоненькие усики гармонично дополняли ансамбль.
Я сел поудобнее и сквозь расплывающиеся от боли круги в глазах посмотрел на него, пытаясь навести резкость.
- Ты кто?- пробормотал я,- Что нужно?
  Он встал и стал расхаживать по комнате взад-вперёд, стряхивая пепел со своей дурацкой сигареты на мой ковёр.
- Кто я?- наконец отозвался он,- Парень, ты даже не представляешь что ты натворил..Ну скажи, неужели таким способом ты думал решить свои проблемы? Как мне надоели такие придурки, как ты, которые считают, что вышибить себе мозги- лучший способ наладить свою жизнь. Развалить такую комбинацию!!!
Его голос стал срываться на крик, каждое слово взрывалось в моей голове праздничными петардами. Мне нечего  было ему сказать, потому что я вообще не понимал, о чём он говорит. Меня тошнило от боли и запаха крови.
- Не ори- выдавил я,- я ничего не помню и башка сейчас треснет. Что тебе нужно?
- Ах, точно. Сейчас всё поправим, я вечно забываю.
  Не знаю, что произошло, но боль сразу отступила, лишь остался зуд в висках.
- Ну как, лучше?
- Не то слово. А теперь убирайтесь, это мой дом и я Вас не знаю и вообще...Приятель, ты не напомнишь моё имя?
- Зачем тебе имя? Здесь нет имён и это совсем не твой дом. Очень похож, не спорю, но не твой и тебя вообще не существует, ты умер, ты вышиб себе мозги из вот этого Бульдога,- он показал кивком на лежащий на полу пистолет.
- Очень смешно.
- Да уж кому и смешно, только не тебе. Ты что, совсем ничего не помнишь?
- Чистый лист.
- Ну ясно, без мозгов память слабеет,- он засмеялся над собственной шуткой, - ты пока вспоминай, а я сделаю кофе. Где у тебя кофе? Ладно, я найду. Ты же пьёшь чёрный без сахара, верно?- и не дождавшись ответа, он ушёл на кухню.
  И тут на меня нахлынула память. Я вспомнил, что меня зовут Родригес, кличка была у меня Красавчик, потому, что бабы ко мне липли как мухи к варенью, я был курьером в банде Большого Кубы, ну вы понимаете, что я перевозил, точно не посылки к Рождеству. Героин, марихуана, кокс и прочая дрянь, деньги в больших чемоданах- вот был мой груз. Всё шло отлично, я заработал авторитет и кучу денег, пока меня не взяли свиньи с сумкой героина. Раскололся я сразу, не дожидаясь, пока меня сделают инвалидом. Я страшно боюсь боли, мне становится плохо даже от одной мысли о боли. Я сдал всех оптом, можно было брать всю банду голыми руками, но им этого было мало, для суда, оказывается, нужно много фактов, всякая там прослушка, фотографии, аресты с поличным, короче, меня отпустили. Я стал стукачом. Не самая приятная профессия. Был ли у меня выбор? Скажу я вам, когда тебя обрабатывают свиньи, выбор у тебя есть всегда, но только один- сдаться и поцеловать им задницу. Или сгнить в тюрьме- это тоже выбор?? Я думаю, что нет.
  Лучше бы я не вспоминал. Дальше хуже- Куба узнал, что я стучу, и это означало одно- я не жилец. В окно я увидел, как из Лендровера вышли трое моих старых знакомцев и направились прямиком в парадную моего дома.
Троица была боевая- Булл Мартин, Крошка Цахес и Профессор. Присутствие Профессора означало, что умирать я буду долго и мучительно. Карла Зиппера он пытал шесть дней. Профессор- бывший врач, хирург, за что его турнули из медицины, одному богу известно, но насчёт помучить человека- он мастер высшего пилотажа. Карла он резал на лоскуты, отрезал палец, потом останавливал кровь, перебинтовывал, колол антибиотики, чтобы не было заражения и отрезал другой палец, потом уши, вырвал ноздри, вырезал глаза, потом просто срезал куски мяса с тела, но не давал умирать, умереть, говорил он, слишком большой подарок для этих ублюдков. Страшный человек. И вот этот страшный человек направляется ко мне и в руке его чемодан, в котором резиновый мясницкий фартук и полный набор хирурга- любителя..
  А я ужасно боюсь боли и поэтому я достаю свой пистолет, приставляю к башке и...
- Кофе готов- в комнату вошёл этот мачо, неся на подносе две чашки и печенье,- наслаждайся, это твой последний кофе, больше не будет. Никогда.
  У меня так дрожали руки, что я не смог взять чашку и поставил её обратно на поднос.
- А теперь я готов ответить на вопросы,- он развалился на диване. закинув ногу на ногу.
- Я промахнулся?
- Парень, если ты не будешь меня перебивать, я буду очень тебе благодарен.
  Я кивнул, от ужаса всего , что я вспомнил, я даже говорить не мог.
- Нет, ты не промахнулся, ты достаточно хороший стрелок, чтобы попасть себе в голову, приставив вплотную дуло. Вот,- он показал на кровавое пятно,- это твоя кровь, вон твои мозги, а вон, видишь на шторе, осколки твоего черепа, и ты умер. Но!! Вся загвоздка в том, что своей смертью ты сломал комбинацию, которую я выстраивал годами.
  Ты когда-нибудь задумывался над смыслом жизни? Над смыслом своей никчемной жизни? Зачем ты живёшь? Знаешь ли ты, что весь смысл твоей жизни заключался в том, чтобы быть изрезанным на ремни тремя психами- садистами? Ты родился для этого, ты почти тридцать лет жил только для этого!!! А ты вдруг взял и всё испортил. Если бы не смалодушничал, то ты попал бы в рай, несмотря на всю свою гнусную жизнь, а эти парни, которые бы убили тебя, получили своё, их бы арестовали за убийство, а там ниточка потянулась к Боссу Кубе и добро восторжествовало, пусть не в тех масштабах, в которых бы мне хотелось, но добро и зло состоит из мелочей, и ещё одна победа, даже такая маленькая значит очень много. Слишком много "бы"..
  А теперь ты здесь. Ты знаешь, что это за место? Это этап для самоубийц. Вся фишка в том, что здесь те, кто покончил собой, доживают то, что не прожили в жизни. Больные раком, не выдержавшие страданий, догнивают до своей естественной смерти, жёны, сбежавшие таким способом от своих садистов- мужей, живут здесь с ними и выгребают по полной все прелести семейной жизни, должники расплачиваются со своими кредиторами. Ну и, конечно, боящиеся боли, получают положенную им в жизни порцию.
  Самоубийство-страшный грех, и за него нужно расплачиваться.
- Кто ты такой?- меня всего трясло от страха и абсурдности. Конечно, я не поверил ни единому слову этого сумасшедшего, но я понимал. что ничего хорошего от его визита ожидать нельзя.
- Ты ещё не понял?,- он улыбнулся, подошёл ко мне и прошептал на ухо,- я БОГ.
  От него пахло дорогим одеколоном. И силой. Я поверил ему, это было совершенно нереально, но я поверил.
  Прямо в комнате прогремел гром и в углу сверкнула молния. Я рухнул перед ним на колени, хватая его за брюки.
- Прости, прости меня!!- слёзы бежали по моим щекам,- я не хотел, я просто очень боялся!!! Если бы я знал, то..Ты же..меня учили, что ты любишь всех людей, как детей своих, что ты всепрощающий, милосердный и самый добрый.
- Да, я люблю людей, и я любил даже тебя, ничтожного торчка, погрязшего в пороках, и я простил тебя, но своё ты должен получить, - он поставил пустую чашку и направился  к выходу.
- Скажи мне, - кричал я ему вслед, - какое тебе дело до меня, до Профессора, до Кубы?!! Неужели у Бога нет более важных дел?
  - Не переживай, я всё успеваю, и всё вижу, и ещё- я очень азартный игрок. Подойди к окну.
  И он исчез. Просто растворился в воздухе.
  Я побрёл к окну. Я даже уже не удивился, что вид из окна был совсем не тот, что был раньше, по грязной пыльной улице, архитектура которой была смесью гетто, исписанного граффити и городка времён покорения Дикого Запада, прямо по дороге полз калека. Мужик в майке, джинсах и сапогах избивал женщину, бил жестоко и размеренно, где-то невдалеке раздался выстрел. И ещё прямо под окном, стояли, глядя на меня три знакомых фигуры. Профессор радостно помахал мне рукой. У меня подкосились ноги. Я поднял с пола пистолет, вставил в рот дуло и нажал на курок.
Жутко болела голова, во рту всё пересохло. Я открыл глаза. Первое, что я увидел, была улыбка Профессора.
- Ну ты и идиот, - сказал он, раскладывая на журнальном столике инструменты из своего чемоданчика, - здесь этот номер не пройдёт. Ну что, с чего начнём? Пожалуй, с этого.
Он держал в руке скальпель.