Еще однин тупик

Жил был Царь, Страны одной государь. Родился и вырос чиновником, ну максимум, подполковником. Взобравшись на геоорбиту, набрал из одноклассников свиту. И рулила братва вентилем дружно, что не говори, а газ, он всем нужен. А нефть, это ж река такая золотая, Россия, она же страна большая. Короче, повезло Царю, что скажешь. И оппозиция такая, что даже по ТВ не покажешь. Больная,рахитная, дохлая, смешная - не конкуренты, а так, кур одних надсмехая. Суды, прокуроры и прочая власть – все по закону, судьба удалась. Брякнет царь в сердах напрягась: «Мочить в сортирах врагов, бля их стась!!!" И полетели команды в погонах: "Давай сортиры, грузи поваганом!!!". Все побежали, суясь во все дыры: "А где тут вагоны? А что есть сортиры?" "Ку-ку-ку, зашептали петухи в орденах" - может че урвем, ебя быдло в мать. Запухли чиновников олухи, "Мы все ж для народа. Вон археологи.." - Подвыли ученые, церковники, суки и любовники. От сна делового весь мир отрывая, завыла держава, фугасом играя.
"Бойся Срану диких людей. Что жизнь просирают не ради детей". В трудах хлебных пот вытирая, просела Держава, задохлась родная. Сколько же можно, крестьян дюже бедных, в графе награждать, показывать Первым. Каналом. Беломоробалтийским. На крови построенной, нашей, российской. На мясе, костях, интелегенции вшивый. На детях буржуйских, гимназистках-курсистках. На сволочи белой, желтой, проказной. На предателях Родины-Грузии важной. На тифлиских террор не признавших. На людях чужих, в наших стрелявших.
А дальше, лишь сон под сатрапом усатым. Тяжелый и мрачный, забито-пархатый. Большой подлый сон, забившись в квартире. "Кого-то забрали? Извини, я в сортире." Словом святым прикрываясь как "Хлебом", написанных надписью на ЗАКе мелом. Кому нужна была судьба, что б только народившись, опять зачахнуть ото сна. Уснуть и не напиться. Святой воды свободы той, что грезили в рассвете. Уснуть чудовщием чтоб вновь - звездой проснуться на расвете. Высокий комаринный писк мне в трубку раздаеться, заткнулся я в словах, но вот, сейчас, он в буквах создаеться. Заветы я не создан разрушать. Пришел и послан не за этим. Мелькает слово, мысль, цитат - все сказанно на свете. И новых слов я не рожу, ну может два, три, десять, сотню. Я Вам всего лишь предложу попробовать кусок стихии. Стоит в сознании она, мысль океанов речек, и вдруг проснеться в миг она. Вдруг обретет дар речи.  Мой голос стих, гремит позыв к напасти на корону. Смешны слова, мелки дела, ведь Вы нужны же ТРОНру. Одно мельчает, мысль шумит, зовет сигары глубина... Прощай мой мир, прощай, Страна...