Сколько отмерено нам с тобой,
сколько слез могли бы сберечь?
У небес существует свой постовой,
Он каждый час протирает меч.
Холодный воздух, глотая губами
Бегу к тебе, до рассвета- успеть,
Чтобы оставить на теле помаду,
чтобы кричать и вдруг замереть.
И я твержу: "да какого черта!
Что держит их в кромешной мгле,
Мир свихнувшихся людей от понта?"
А мы торчим на другой игле.
да какого черта!
© Copyright: Безумнаялил, 2009
Свидетельство о публикации №109031300617
Свидетельство о публикации №109031300617
Рецензии