В Ваших окаемках...

Грустная чашка кофе.
В меланхолии моих снов.
Взгляд Ваш томный и зоркий.
Занебесный тоскливый вздох.

Мне лишь взгляда коснуться
Мыслями своими одурманенными,
В спицах, завязанных улицами,
Где шаги под навесами-сваями.

Я ищу в мыслях Ваш голос,
Говорящий мне о Прекрасном.
В моих воспоминаниях-осколках
Силуэт Ваш намеренно страстный.

Вы - набросок моей души потерявшейся,
Я - белое полотно, нетронутое...
Сколько мне по земле скитаться?..
Или путь - мне идти на Голгофу?..

Это болезненное, красивое, нервное.
Несовместимое с миром в действии.
Размежевание пространства и времени.
В мире реальном - нет места мне.

В кружевах французских, нежных.
Чувство, окутанное ароматом Вулф.
Вы - первый. Духовное Нечто.
Мой последний чувственный круг.

В воротниках и тонких завязочках
Мои мысли книжные, мысли высокие.
Композиция романа - рамочная,
В потрескавшихся немного осколках.

В разрозненных поездах ушедших,
Спичками подожженных и промокших.
Осталась лишь я - по набережной пешая,
С душою, навеки испепеленное рощами.

Не смотрите на меня с укором.
Как и прежде, иначе изломанная.
Вы - на жизнь мне явились уроком.
Мое сердце - в Ваших окаемках.