Став еще в детстве хулиганом хоть куда,
Он поджигал бумагу, порох и поленья.
Прошел сквозь дни, недели, месяцы, года,
Что б слыть героем одного стихотворенья.
Чтобы найти себе красавицу жену,
А вслед за ней детей, квартиру и работу.
Чтобы встречать, как все, которую весну,
И жить как многие, за пятницей суббота.
И вот уже минуло сорок бренных лет,
И сорок первый год негромко дышит в спину,
А он все так же дома… день, жена, обед,
Мы вновь увидели привычную картину.
И он не стал героем, лекарем, пилотом,
Хотя всходил не раз по самолета трапу.
Пусть он не летчик, и не мастер по полетам,
Но все же он такой единственный… мой папа.
Папа
© Copyright: Лана Левикова, 2009
Свидетельство о публикации №109031303065
Свидетельство о публикации №109031303065
Рецензии