Ах суета средь всех сует.
Напрасных слов одна утрата.
Я сумасшедший - но поэт,
Не опустившийся до мата.
Хотя порой, сочнее слова,
Да с окончанием на –ять.
И хоть оно совсем не ново,
Но по другому не сказать.
Нет, можно в изысканьях слога
Свои метафоры бурлить.
Но муза - вот ведь недотрога.
Ее не взять, не победить.
Она витает аки птица,
Да выше горки Эверест.
А снизу к ней поднявши лица,
Поэты внемлют, взявши крест.
И тащат крест свой окаянный.
Зачем, к чему? Ответов нет.
Под псевдонимом Безымянный
Они покинут этот свет.
И через годы, на рассвете,
В журнале старом "Новый свет"
От не фиг делать, сторож Петя
Прочтет их строки - "Экий бред".
Возьмет журнал, свернет цыгару.
Закурит, выпьет стаканец.
И строки в медленном угаре.
Найдут законный свой конец.
2004
Безымянным поэтам
© Copyright: Николай Тышкевич, 2009
Свидетельство о публикации №109031302636
Свидетельство о публикации №109031302636
Рецензии