Другу

               
                Он спорил с Богом,
                Бунтовал,
                Срывал оковы,
                И горел от слов своих,
                Он сам не знал,
                Чего он хочет от других,
                Каков его земной удел,
                И сам от мыслей тех страдал.
                В невыносимости от них,
                Боролся с призраками он,
                Как Дон-Кихот,
                Рубил мечом,
                И что любимых обижал,
                В бою сразясь -
                Все нипочем, все нипочем!
                Когда ж рука роняла меч,
                И опускалась голова,
                Слеза катилась,
                Злобу с плеч
                Едва он сбрасывал, едва,
                Тогда хотел он просто жить,
                Любить, понять,
                За что ему,
                Судьбой назначено страдать,
                И почему, и почему?