Отчего поэты долго не живут

"Кто кончил жизнь трагически - тот истинный поэт."
В.Высоцкий

"- И что, все поэты - вот так?!
 - Почти..."
Из кинокомедии

Таинственные даты суицидников и жертв
Трагических стечений обстоятельств
Заметны длинным рядом характерных свойств и черт,
Чтоб стать предметом долгих разбирательств.
И вот мы, как хирурги, препарируем в тиши
Под лупою чужие злоключенья,
Мечтая в закоулках поэтической души
Найти сургуч с клеймом предназначенья.

На дне зловонной Леты позабытые года
Обглоданы планктоном аккуратно,
Когда судьба поэта, маргинала-чудака,
Была по-настоящему превратна.
И следует признаться, что на творчество при том
Народ имел совсем иные виды,
Оставив заниматься этим подлым ремеслом
Уродам да незрячим инвалидам.

А всех, охочих спорить о высоком без конца,
Осаживали в праведных устоях;
И, дабы успокоить беспокойные сердца,
Смиряли их терзанья на покоях;
Развенчивая бредни романтических страстей
Бросали в ямы, били и пороли,
А чтоб отвадить впредь глаголом жечь умы людей,
Использовали доводом глаголи.

Имелось много шансов за эпический размах
Поэтам получить большие гранты -
И жарили в Провансе трубадуров на кострах,
И в Греции секли комедиантов;
Топили в Волге труппы скоморохов и шутов
Под занавес смешной миниатюры.
Поверженные трупы эстетических врагов -
Вот вехи эволюции культуры!

Когда-то славный кормчий, привязав себя к бревну,
В попытке миновать зловещий остров
На корабле всем прочим уши ватою заткнув,
Сумел перехитрить коварных монстров;
Вот так же с правым гневом толпы грозных мужиков
Презренному сословью лицедеев,
Не слушая напевы обольстительных стихов,
Как курицам, сворачивали шеи.

Но что-то вдруг заело в механизме часовом
Отлаженых пропорций эйкумены.
И в небе осовелом разразился страшный гром
Культурной революции вселенной.
Растаял воск и выпал из доверчивых ушей,
Опали, сгнив, веревки капитана,
И рвётся  глупый зритель под гипнозом от речей
К сиренам на подмостки балагана.

В мозгах пробиты бреши, в них отравленный поток
Ворвался, словно смерч, срывая крыши.
И внуки тех, кто вешал, распинал, топил и жёг,
Скандируют теперь: "Осанна в вышних!"
Поэтов стала прорва, с губ их сорвана печать,
Как оберег с прибежища вампира;
И публика готова принародно целовать
Бесчисленные задницы кумиров.

Гиеной воет рок, как половодье буйных чувств,
Рисуются абстракции с натуры...
Достигнут потолок дегенерации искусств,
Вершина вырождения культуры.
На пидарасе - пидар и на психе - психопат,
Кликуш орущих дружные оравы;
Призванье паразита и убожества талант
Купается в навозной жиже славы.

Да что им слава бренная? Души больной излом
Всё шире расползается с годами.
И мечутся, скаженные, в искании пустом
Того, о чём они не знают сами.
Без повода - таинственные, без причины - злы,
И чем-то недовольны постоянно,
Поэты ищут истину на кончике иглы,
Не отыскав её на дне стакана.

Бежит судьба по краю чёрной бездны всё быстрей,
А те, не замечая безобразий,
Обильно источают изо всех своих щелей
Густые выделения фантазий.
Давно оставлен в прошлом тот критический порог,
Но тут, в припадке сентиментализма,
Чтоб не страдать так пошло им, их прибирает бог
Проникнутый глубоким гуманизмом.

Комментарии автора:http://www.stihi.ru/diary/nerevg/2009-03-12