Он был прекрасным птицеловом,
Он знал подход к любой из них,
Он мог ловить их сетью, словом,
Пускались в дело мед и стих.
Но каждый раз когда на волю
Их приходилось отпускать,
Его душа кричала болью,
О том, что не вернется в спять,
Ни время песен серебристых,
До самой утренней звезды.
Ни реки мыслей добрых,чистых.
Ни чувств цветущие сады.
Он был прекрасным птицеловом...
© Copyright: Шкурат Юрий, 2009
Свидетельство о публикации №109031203015
Свидетельство о публикации №109031203015
Рецензии