Дожди городов...

    

А в Вене пахнет дождь душистым чаем…
В Дубае дождь солёный - океанская слеза…
Я уезжаю, отплываю, улетаю… И не чаю -
каким теперь нарежет день фреза?
Фреза-судьба, художник - дел ледовых мастер,
из вечности, как изо льда, нам вырезает терема…
Какого цвета выдан будет следующий фломастер,
раскрашивать придётся какие города?
В Париже трогательно так весной…
Там непогода – девушка с размытыми глазами
всё шьёт дождём, как с бисером тесьмой
по улиц полотну с цветными образами
раскрытых над прохожими зонтов…
И башни Эйфеля остов все кланяется с вами…
В Париже дождь и осенью так пах весной!
Иль это мы свою весну в нём отыскали?
Монмартр то приплывал, то уплывал, а мы с тобой
на льдине счастья мимо дрейфовали.
И только нам одним салютовал Париж,
когда умытым небом утром улыбался,
и умилялся Нотр-Дам: Париж – его малыш,
у ног его с голубкой белой целовался…
Как больно нам дробить сердца,
при расставании всё время оставляя по кусочку,
чтобы потом годами вырубать из памяти сырца
ваяния любимых городов, запечатлённых в строчку.
А в Вене пахнет дождь душистым чаем…
В Дубае дождь солёный, как волна…
Я улетаю, отплываю, уезжаю и не знаю,
какой ещё подарит город мне судьба…