бой с собой

избыть словесную немоту. горчащий гортанный слом. влюбиться вот в эту, а не вот в ту - стоящую там, с веслом.
стоящую там при семи ветрах, под взглядами всех мужей, держающую небо в своих руках с натянутостью вожжей.
держащую спину всегда ровней, и голос прочней, чем сталь. уже перестать говорить о ней, уже теперь перестать...
но впрочем, о чем тогда говорить, и как тогда рисовать? кому мне кофе тогда варить, кого тогда ревновать -
к ветрам, к одежде, к часам, к рулю и к снегу за ворот влет... кому тогда говорить люблю? и знать, что она учтет.

прорвать словесную немоту, дремоту, истому, блажь и вновь почуствовать как во рту рождается злой кураж
как горлом хрип догоняет хрип, и слово теснит словцо, твердить себе - запинайся, ври, но только держи лицо
но только сумей удержать оскал, не выдать звериный рык, когда с тузами на двух руках опять уйдет из игры
не выдай ни вздохом, солги, смоги, и боль вдруг уйдет сама... так рыба уходит в пучину зги, едва увидав сома

добить внезапную немоту в испарине от длиннот. и выдохнуть все что горит во рту в пустой до сих пор блокнот
и выстрелить словом, и сбить прицел, и в яблочко, в семена... и знать, что ты справился, одолел, и что позади война.
война бесконечная, без смертей, без правил и без боев. война, в которой растят детей, не зная как быть вдвоем.
война, которую мы ведем не первую сотню лет. принесшая нам - барабанный гром! - эстетику эполет-
наплечных шрамов, пустынных дней, ночей без приметы сна... и я наконец проиграю ей. и сдамся. или она?