Он пробирался, продирался,
Спешил скорей, скорей к своим,
Добычу нёс и опасался,
Чтоб не случилось что-то с ним.
Он шёл не мало километров
Голодный, раненный, худой
И нёс в желудке против ветра
Еду детёнышам с «женой».
За ним охотились, стреляли,
Но он бежал, бежал, бежал…
Его преграды не пугали;
Бежал он к тем, кто очень ждал.
Они не ели много суток
И ждали с верою «отца»,
И слух всего семейства чуток
Был в напряженье без конца.
Не любим мы волков свирепых
За их коварство и злобу,
Но нет верней их среди смертных,
Кто так хранит свою семью.
Ему до логова немного
Ещё осталось пробежать,
Но он по воле злого рока
В капкан попал… и не разжать.
Не знаю, плачут ли зверюги,
Но волк от боли горя выл,
Он умирал под голос вьюги
Пока и сам в ней не остыл.
Сергей Иванов
Волк
© Copyright: Сергей Осень Иванов, 2009
Свидетельство о публикации №109031104312
Свидетельство о публикации №109031104312
Рецензии