Трещат расшитые морозом
По чьим-то грезам
На окнах слезы
А я сижу в нелепой позе
И что-то ручкой вывожу
Я не ищу в словах ответа
В словах поэта
Немого цвета
Его слова давно раздеты
Ведь он как я, а я пишу
Я поднимаю руки к небу
Слепую веру
В память ветру
Которого здесь нет, он где-то
А я стоял и молча ждал
Я не бросаю в небо звезды
Одни лишь грозы...
Вообщем поздно
Да и вообще зачем он создан
Тот стих, который я писал
13:21 11.03.2009
А я пишу...
© Copyright: Антон Краснов 2, 2009
Свидетельство о публикации №109031102944
Свидетельство о публикации №109031102944
Рецензии