Меж гордых игл готических соборов
Скользит последний предосенний луч.
И время двери запереть на ключ,
Захлопнуть ставни... Ночь наступит скоро.
По площадям - не августовский холод,
В пустых проулках - темнота и тишь.
И вдруг исчез разряженный Париж
Меж темных ряс угрюмых богомолов.
ЦелЫ мосты, свободны все дороги,
Но что за непонятную тревогу
Вселяет в сердце колокольный звон?
...в крови неверных - лик господня гнева.
Ответь же мне, о Пресвятая дева,
Что это - жизнь, иль все ж кошмарный сон?
вечер 24 августа 1572
© Copyright: Фелора, 2009
Свидетельство о публикации №109031101176
Свидетельство о публикации №109031101176
Рецензии