Сказочное

Когда происходит сдвиг времени и пространства,
В эпицентре встречаемся мы – и никто другой
Не постигнет наших историй, маршрутов странствий,
Что не выразить мне не кисточкой, ни строкой.
Происходят какие-то повороты, метаморфозы,
Их не предскажет ни метеоролог, ни Книга Дней.
Я бы и рад рассказать – не умею прозой,
А со стихами все день ото дня странней.

Я вхожу в эту дверь собой, выхожу в берете,
Со стихами под мышкой, созвучием новых нот.
Так уютно – по чаю, по кофе, по сигарете,
По стишку, по идейке еще записать блокнот.

Это – воля. Чуть опьяняюща, иллюзорна,
Нам, домашним, порою страшней, чем кнут.
Как пугающий взгляд звезды из трубы подзорной,
Это как, проболев всю зиму, весну вдохнуть
И упасть. И раскинуть руки, и сделать сальто,
И устроить безумные танцы на мостовой,
И асфальт, где вот только недавно плясал ты,
Разойдется, расступится и прорастет травой.

Не надо критики, нотаций и оваций,
Все это – предвесенняя капель.
Мы помогаем предсказаниям сбываться,
А сказкам – создаваться.

Катаю стих во рту, как карамель.

И спросят «как пройти?», отвечу – я не местный,
Я из других, придуманных земель.

Все это – нереально и чудесно.
27.02.09