*****
У дороги что плетётся
шагом раненого вепря,
падает, о землю бьётся
тишине кровавой внемля.
Там где зелень рощ далёких
теребит за щёки ветер,
где в глуши лесов глубоких
даже солнца свет не светел.
В тонких ветках, за стволами
напрягались сизы очи,
зорко вглядывались в дали
враз пронзая тени ночи.
И листва - их плоть и кожа,
ветер - голос их далёкий,
а сомненье их не гложет,
смотрят волком одиноким.
И вонзят они под сердце,
свой клинок булатной стали,
одним конным станет меньше,
да на крови погадали.
У дороги что плетётся
шагом раненого вепря
льётся денно, льется нощно,
кровь. Мольбам, увы, не внемля.
Путникам
© Copyright: Макарова Дарья 2, 2009
Свидетельство о публикации №109031005290
Свидетельство о публикации №109031005290
Рецензии