Бочка дегтя в ложке меда

Что же тебя так лихорадит?
С головою сердце не ладит?
Вроде бы вчера был героем,
Не хотел ни в ногу, ни строем,
И наверно думал что люди
Будут аплодировать стоя.
Но аплодисментов не будет  -
Выделки овчинка не стоит.

О судьбе, о свободе, о вечном,
О высокой цели конечной,
И о смысле жизни, конечно,
Ты трепаться мог бесконечно.
Ну а кто из нас не философ?
(а тем более после пятой)...
Только ты, брат, не Ломоносов
И уж точно не внук Сократа.

Как-то слишком тебя заботит
Как бы след поярче оставить,
Не споткнувшись на повороте,
Не сорвавшись на переправе.
Сам себе режиссер и фотограф,
Возомнивший себя поэтом.
Весь твой след - лишь нелепый автограф
На афише с автопортретом.

След оставить, конечно, можно,
Быть заметным, конечно, лестно
Но при этом ужасно сложно
Оставаться по жизни честным.
И царапая глянец росчерком -
Аккуратно, красивым почерком,
Так как только ты и умеешь
Наследить ты всегда успеешь.

Что же тебя так лихорадит?
С головою сердце не ладит?
Вроде бы вчера был героем,
Не хотел ни в ногу, ни строем.
А сегодня рад бы – да не с кем,
Выглядит свобода отравой.
И причины, видимо, вески.
Но уже ни левой, ни правой.