Перебирая в памяти былое...

Перебирая в памяти былое,
Листая книгу жизни день за днём,
Я слышу своё сердце молодое
Ещё не опалённое огнём.

И вижу нашу улицу у моря,
В тени деревьев побелённый дом,
Дыру-лазейку в стареньком заборе
И у стены бочонок кверху дном.

И вижу на бочонке том мальчишку,
Похожего немного на меня,
В одной руке потрёпанную книжку,
В другой - кусок древесного угля.

На стенке - Посейдон седой и строгий
Поднял вершины волн под облака,
А по волнам тем люди, словно боги,
Летят - спешат домой издалека.

Измазанный углём и все ж довольный
Творением своих несильных рук,
Стоит мальчишка радостный и вольный
От творческих непостижимых мук.

Пройдут года, промчатся вереницей,
Сомнения и поиски придут,
И новые души его страницы
В извечном споре с прошлым создадут.

И вот уж не мальчишка, а мужчина
Стоит с углём пред белою стеной.
И мысль, из тёмной вырвавшись пучины,
Его накрыла творческой волной.

И он рисует домик у дороги,
Крылечко, мать и кошку, и щенка,
И путников, которые, как боги,
Летят - спешат домой издалека.