Соловей свинопас. Посв. Баскову

 У маленькой речки, не речки, речушки,
Купались в грязи две соседские чушки.
Ловили лягушек, копали червей,
Вдруг рядом на ветке, запел соловей.

Взял ноту, другую, слегка поперхнулся.
Как будто к свиной отбивной прикоснулся.
Как будто застрял в горле жирный кусок.
Как будто бы выстрелил кто-то в висок.

Но нет, соловью кабаны не помеха.
Поёт он как Басков, Леонтьев и Пьеха.
Он соло ведёт, но мне лезут в глаза:
Тушёнка и сало, мурло и кирза.

Сгодится сапожнику прочная кожа.
Но думать об этом поэту негоже.
Я песни слагаю для уст соловья.
Поёт соловей, а пишу ему я.

Взял ноту, другую; Я вирши слагаю.
И вот уже песней над речкой взлетаю.
Талант не загубишь чредой передряг.
Вздыхает тихонько, заслушавшись, хряк.

Талант проявляет себя неизменно.
Поётся, как дышится, самозабвенно.
Я песней наполнен до самых бровей
Как жалко, что Он, а не я СОЛОВЕЙ.

Нет слов у меня. А ведь я к ним приучен.
Талант до сих пор хорошо не изучен.
Искусство рождается из бытия,
Чтоб радость в нём видела даже свинья.