Не чувствуешь, что ты меня теряешь?

Шестое марта, ночь, букет тюльпанов… Последний поезд в ночь меня увез. Я с праздника спешу в страну обмана - в свой мир разбитых и забытых грез. Ты не боишься, что я где-то потеряюсь? И хриплый голос слышу я сквозь сон: «А… ты… чего так долго?»… Не прощаясь, я просто выключаю телефон… Обидно? Может, только я не знаю, чего я больше все-таки боюсь: того, что я с тобой себя теряю? Или что я однажды не вернусь?
Восьмое марта и весной все дышит, но сердце ноет, словно тянет камень. Я так кричу тебе, но ты меня не слышишь - я отражение свое в оконной раме и голос, что ты слышишь по квартире... Не чувствуешь, что ты меня теряешь? Не говори, что для тебя я в мире - я просто есть и ты об этом знаешь… Ни шага до сих пор не сделал ближе, твоя работа для тебя важнее. Прийти под вечер и сказать, что вижу я все не то, что ты в виду имеешь…
А знаешь, для меня такое странно - звонки чужие, письма, фото в рамке. Понять бы только – поздно или рано? Окажется ли снова пешка в дамках? Я так устала, веришь? Надоело играть в игру, которой нет названья, я сомневаюсь, что тебе есть дело до тех вещей, что я зову желаньем. Из смс-ок смело, в две горсти могла б салют устроить, взяв в ладоши… я за одно твое: «Я понял. Ты прости», но ты не скажешь, ну, а я не брошу…
Ты знаешь, мне б с тобой всего хватило: улыбок, солнца, знать, что жизнь прекрасна! Я б не хваталась так отчаянно за «было» - мне знать бы, что «сейчас» не все напрасно…