Они
Совсем невесомые, призрачные, живые.
Слагались в стихи. И ведомой была рука,
Писавшая буквы - черные и прямые.
Промчались года, и теперь я веду рукой:
Продуманы рифмы, размерены ритмом строки.
И вроде неплохо сложилось все. Но порой
Без этого чувства бывает так одиноко...
Свидетельство о публикации №109030905553