Акростих
Выходит, не зря я молюсь на апрели,
И жду их, как в юности, – первой любви?
Когда по-февральски тоска заметелит,
Тогда меня, память, в апрель позови!
Остыв-постарев, я в привычном миноре
Расслышу отчётливо имя твоё,
И станет теплее! А, может быть, вскоре,
Я верю, в апрель мы вернемся вдвоём!
Свидетельство о публикации №109030900051