В руке держу топор, смотрю в ее глаза,
Смертельный приговор ей вынесла судьба.
Курю… Пытаюсь так, отсрочку смерти дать.
За что и кто посмел у чуда жизнь отнять?
Я с нею говорю, мне хочется узнать,
Что сделала она, за что должна страдать?
В ответ лишь тишина, метели дикий вой.
Так хочется, чтоб кто-нибудь мне крикнул: «Эй! Постой!»
Постой, палач, не смей, оставь все так, как есть.
Не нужен новый грех, былых не перечесть!
Но лишь метели вой и больше ничего…
Она спокойно ждет, ей будто все равно.
Летит окурок в снег, замах, удар, другой.
Упала на земь палкой, а была сосной…
На согнутых руках своих внесу ее в тепло…
Приблизил праздник? Весело? Быть может…все равно…
грин пису...
© Copyright: Николай Сезонов, 2009
Свидетельство о публикации №109030904514
Свидетельство о публикации №109030904514
Рецензии