будет жечь дневники и его нежность в кровь...

И ведь раздваивается, пишет, надеется,
твердо прикалывая свои эфемерные чувства к груди,
в этих страшных мирах инородных пришельцев.
И водит мыслями по планшету.
хочу эту любовь! - нет! вот эту!
пришивая непорочности судеб средь будних "гляди!"


а он сидит в своём париже/амстердаме/нью-йорке,
глотая прокуренным сердцем остатки дождя,
выливает пустые моменты в обычном ведерке
и черкает записки ветрам: "она не моя".

а она Jimmy Choo по паркетам
его/не его/чьих-то судеб стучит.
оставляет надежды на встречи/моменты,
чтоб потом разорвать эту чертову нить.

он прокурит ванильные мысли её кожи,
в завтрашнем утреннем рейсе в милан.
ну и что, что на завтра все планы моложе
и слаще, чем самый едкий обман.

а она несандаловым привкусом рома
будет жечь дневники и его нежность в кровь.
так же вдыхая привкусы виски и аэродромов,
нажимая на паузу чьих-то временных снов.

и столкнутся они когда-нибудь в их личном Риме,
под бархатным блеском лунных прожекторов.
и страстно, вдыхая запах кожи, проткнут друг друга фетишем и эфирами...
но всегда найдется
придурок
который воскликнет:
"вот это любовь!"