У дороги подкова лежит...
Тонкий стебель над нею дрожит.
Счастье чье-то хранит, только чье?
Эй, прохожий, скажи, не твое?
По дороге телега скрипит,
Нос повесив, возница храпит,
Детвора пробежала гурьбой,
И опять только я над тобой.
Не поднять ли? С собой унести?
Нет, прости же, подкова, прости.
Ты надежду хранишь в тишине,
Но подаришь, однако, не мне.
Свидетельство о публикации №109030901237