Что-то сбудется, что-то не сбудется...
Перемелется всё позабудется...
Но останется эта вот, рыжая,
У заборной калитки трава!
...Если плещется где-то Нева,
Если к ней долетают слова -
Это вам говорю из Парижа я
То, что сам понимаю едва.
Свидетельство о публикации №109030800746