Куда улетают от нас декабри? –
Спросил я у ветра, а он говорит:
«На листьях осины написан ответ…»
А листья опали, а листьев уж нет…
Земля цвета кожи негра,
Небо иссинечёрное,
Всё остальное - между,
Всё остальное - нервы.
До неба лишь двести метров,
До небыли - два с полтиной,
А выше одни лишь ветры,
А возле лишь дрожь осины.
Осина стоит озябши,
Ей тоже согреться нечем,
Листвою мечты опавшей
Навряд ли прикроешь плечи.
Листвою мечты сгоревшей
Чернеет ночное небо.
И клочья любви ослепшей
За ней улетают...
И мне бы…
Между
© Copyright: Юрий Шерстнёв, 2009
Свидетельство о публикации №109030805912
Свидетельство о публикации №109030805912
Рецензии