Муза
Поэт не может без любви –
иначе как тут быть - поэтом,
иначе - квохчут соловьи
(насест да диспут за обедом).
Поэт не может без строки,
где черно-белые сороки,
всё, что сверкает, тащут в строки
(увы, но критики строги!)
И в этом гомоне и соре,
как будто в мусорном ведре,
с утра до ночи рыться мне… -
Уж лучше проза на заборе!
И средь грошового развала,
и кучи битого стекла –
Она меня поцаловала!
Поцаловала… - И сбегла!
© Copyright: Александр Желудков, 2009
Свидетельство о публикации №109030805850
Свидетельство о публикации №109030805850
Рецензии