8-е Марта. Ночь. Интимное

***

Спальня. Поздний вечер. Свет неяркий.
Ты ко мне прильнула, дышишь жарко.
Тепло и хорошо. Лежу, молчу.
Ладонь твоя скользнула по плечу.

Неспешно гладит тонкая рука
Родную грудь родного мужика.
Помедлив, продвигается  вперёд,
Вернее, вниз, точнее, на живот.

Я эти ощущения люблю,
Весь замер в нетерпении, ловлю
Тот долгожданный, восхитительнейший миг
Касания плоти напряжённой. Не привык

За столько лет. Волнуюсь, как юнец.
Вот я в плену, и бьётся, наконец,
Упругой птицею, в игривом кулачке,
Мой чуткий сокол в трепетной руке.

И опаляет вены жаркий пыл.
И нет меня. И я про всё забыл.
Твой тихий полушёпот, полулепет.
Нетерпеливого желания дикий трепет.

И страсти пряный запах, как во сне,
Дремучим чем-то отзывается во мне.
Ласкают пальцы пышущий огонь.
И просит плоть  - Ещё...Ещё затронь.

Тряхнула гривою распущенных волос,
И сердце, как с обрыва сорвалось.
Ты  наклонилась, медленно и томно...

Прерву повествование здесь скромно.

Любовь жила, восторгом первозданным,
В твоём плену, горячем и желанном.
- Моя жена, - шептал, -  Моя жена...
Единственная... Навсегда... Одна...

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

Нужто это всё из-за подарка?
Сверлила мысль, средь поцелуев жарких.)))

***