Иллюзорная реальность...

Мир, соткан нитями бессмысленных иллюзий,
Абстрактен, но реальности в нём нет.
Наполнен сотнями волнующих дискуссий,
О том, на что не создан, был ответ.

Что значит жизнь, откуда в сердце чувства?
Зачем во, что-то верить? Верить чем?
Душой, что не излечим от безумства?!
Нет, извините, это уж зачем?

В душе своей мы сотворим искусство –
Плод сумасшествия, от боли и тоски.
И на бумагу выплеснем все чувства,
Что дробью выстрела, дырявили вески.

Толпа осудит искренность творенья,
Словами злобным всё в клочья разорвёт.
Так  не поняв суть «мыслеизложенья»,
Поэта дико и безжалостно убьёт.

Без тех рифмованных и творческих припадков,
Он изнутри, насквозь весь прогниёт.
Вынашивая всё в себе украдкой,
Простив  толпу, послушно пропадёт.

Кому нужны безумные поэты,
В ожесточенную эпоху деспотизма?!
«Не к месту их слезливые куплеты»,
 В ней не мораль ценна, а благо эгоизма.

Благо купюр, что названы деньгами,
И славятся величиною цифр на них.
Есть продавец, торгующий телами,
И кто-то покупающий не бескорыстно их.

Всё продается, всё имеет цену.
Всем это нравиться, всем так вот лучше жить.
Уже за подвиг принимают ложь, измену.
Давно забыли все: а как это,  любить?!

И как скажите мне, в подобном мире,
О чем-то более высоком, рассуждать;
Закрывшись в одиночку, в маленькой квартире,
Наивно справедливости какой-то всё же ждать?!

Я повторюсь: мир из иллюзий соткан,
В которых он запутался, увы.
Безжалостно хаосу в руки отдан.
Не уж то мы и в этом не правы?!

Я не хочу в реальность эту верить,
Она так больно делает, что хотеться кричать.
И не унять боль эту, не измерить.
Могу её, лишь на куски иллюзий, изломать…