Грипп

    Я делаю из пальцев ножки
 и гуляю туда-сюда по листу бумаги.
Я жую яблоко, получается хруст снега.
 Я болею.
 Наводнение в ложке - микстура.
 От бега сильно хромает палец,
 это спешащий Байрон
 на свидание с прекрасной дамой.
Байрон - красавец.
 Дама игнорирует хромоту лорда,
она шествует рядом гордо,
 прихрамывая сама невольно.
  Такая редкость - в Лондоне снег.
 Режет глаза больно.
Кичатся витрины.
 Слишком много в них блеска.
  - Look at his leg! - ржет беспризорник - урод ,
- не вышел умишком.
 Беременна занавеска.
 Я болею. Я вздрагиваю.
Я просыпаюсь и вот
 понимаю - мало осталось до конца дня,
 недели, месяца, года, века и бытия.
Снег падает еле-еле -
   медленный, редкий -
на голубей, головы,
 голые ветки, дорожки… 
 Моя микстура из ложки
 опять переливается через край.
 Маленький Рай. В маленькой комнате
большая елка, как женщина,
 одевшаяся безвкусно,
 она показывает, что ей весело,
 а по правде - грустно.
 Я болею. Я не хочу думать о том только
 сколько дней прошло без тебя и осталось сколько
 до.
 Расчехлив челюсти,
 девушкой из "Лидо",
 не скрывающей прелестей,
 приближается радость,
 жонглируя мандаринами
 и шурша фантиками.
   Какая дура! Откуда явилась?
Без приглашения…
Что-то снилось.
 Молоком из кувшина разлилась вокруг нега.
 Потолок освещает под окнами проезжающая машина.
Я жую яблоко,
получается хруст снега.