Мятый день, помятые прохожие.
Мятые машины одинокие.
Мятый я и мятый этот стих
Сел в углу и чистенько притих.
Ждёт, когда закончится всё это –
Мятая и скучная газета,
Мятый кофе, мятый бутерброд,
Мятый мой от утра пищевод…
Молча ждёт, не хочет говорить –
Знает, что в корзину угодит!
Скучный, мятый, поломатый!
© Copyright: New Yorker, 2009
Свидетельство о публикации №109030700925
Свидетельство о публикации №109030700925
Рецензии
