она пишет весну
в центр решётки с присущими льготами,
утро раскрасив условными нотами
кто-то подставил Роджера-кролика
и продолжает движение встречное
мимо бессонниц и сыгранным начисто
днём [ в одиночество высшего качества]
мило подставив плечо для беспечного.
Под сапогами усталого ангела
тужились льды в пожеланиях треснутых,
зимы срывались с насиженных мест, но ты
путь продолжала без глупого факела,
шла наугад километрами грязными,
перекусив в придорожных таверниях.
Будни - они проститутки наверное,
также вдоль жизни стоят, словно праздники.
Сбросив пальто на краю вдохновения,
в ночь запасалась цветными картинами
для остальных ты печаль с карантинами
или убежище маленьких гениев.
Кисти в стаканах, мольберты засохшие,
чувства в карманах заштопаны белыми,
в круг, обведя три желания мелом и
сердце сушила [обидой промокшее]
и уцелеть бы, да лунам покаяться,
что натюрморты из снега и холода,
солнце скатилось на холст круглым золотом,
нежно мазками весна просыпается.
моя фоторабота
Свидетельство о публикации №109030700885
я его буду шептать про себя возвращаясь под снегом домой.
я его буду шептать про себя, так же как ты, и как кто-то
тот, кто рисует весну. и болеет весной...
спасибо, Илонушка.
ну не бывают Хорошие стиши мёртвыми. они - живые. а то, что они болючие и грусть в них плещется, так это не страшно. от них всё равно = тепло.
вот за окошком дождь и ветер, а я как-то прочитал и отвлёкся от осени...
не болей.
не надо.
Вадим Осенев 13.10.2010 18:30 Заявить о нарушении
а иначе не оценишь торжество праздника...
рада тебе...
Иломи 13.10.2010 23:52 Заявить о нарушении