Искусство рвется из души,
От лжи, сомненья и стыда,
И невесёлые стихи,
Я складываю иногда.
Я их прочту через года,
Смеяться буду иль грустить,
Сейчас не знаю, но потом,
Должна я все себе простить.
Быть может кто-то, прочитав,
Мой странный стих, поймёт меня,
И я надеюсь, что мой друг
Запомнит мудрые слова:
За все, что в жизни сотворишь,
Тебе воздастся, все равно,
Так есть, так будет, вобщем так,
Уже положено давно.
Я чувствую, как бремя бед
Порой срывается с небес.
Моя молитва – чистый бред,
В мои слова вселился бес.
Мне б обижаться на судьбу,
Но я во всем виню себя,
Не искупить мне тяжкий грех,
Как жаль, что я люблю тебя.
Одно святое есть в судьбе –
Моя любовь к тебе, мой принц,
Я обещаю, для тебя,
Одной, из счастья, буду жриц.
Искусство рвется из души
© Copyright: Мария Волчанова, 2009
Свидетельство о публикации №109030700469
Свидетельство о публикации №109030700469
Рецензии