Все жалуются Нету сил... В. Хрилёв

                ***


         Все жалуются: "Нету сил",
         Как будто дьявол силушку скосил.


         Все жалуются: "Мочи нет",
         Как будто клином вдруг сошёлся свет.


         Куда девалась силушка? Куда?
         Годин галопных рвутся провода,


         И горек час, и промахов ни счесть,
         И часто даже нечего нам есть.


         Мы все привыкли сызмала страдать,
         Страдал мой дед, моя страдала мать,


         Теперь и я страдаю столько лет,
         Хотя в страданиях просвета нет.


         Я говорю: "О, бедная страна,
         Неужто нами правит сатана?".


         Он нам твердит, что наш удел - терпеть,
         Терпите, мол, терпите же и впредь.


         Но до чего тяжёл терпенья крест,
         И скоро ржавчина наш дух разъест.


         О, Русь моя! Нет жалобам конца,
         Хоть призывай в свидетели творца.


         "Скажи, творец, зачем удел такой,
         Когда милее нам удел другой.


         Постыдно же и охать, и терпеть,
         И няньчить в кошельках дырявых медь.


         Ты нам, творец, заветный свет верни,
         Чтоб не шарахались страдальцы - дни".


         Какая мука выпала на всех,
         Всё реже радость, даже реже смех,


         Но закипает в нежном сердце боль
         И я кричу: "Доколе же? Доколь?".


         Наш крепни дух и наша сила зрей,
         Что досталась от наших матерей.


         Да сгинет тьма! И пусть порой не в мочь,
         Я так хочу стране своей помочь.


                1990 г.