Месса

...Утро, свежее, слегка солнечное...вторая скамейка слева от алтаря, почти у стены.. Орган? Нет, не похоже. Священник поет что-то. Мы зачем-то подходим к нему, потом вновь возвращаемся на наши места, но я встаю рядом со скамейкой, я не могу сидеть в такой торжественный момент мессы. Каменный пол, каменные стены, небольшое помещение старинного, еще, наверное, времен конкистадоров, храма от времени опустилось слегка ниже уровня земли. На мне легкое платьице сиреневатого оттенка, от камня холодит ноги, я сажусь. Священник - седой иссушеный старичок, у него сели связки, и он сходит с кафедры, чтобы проповедь была слышна всем. Нас мало. Кроме нас с мамой еще человек 7. Проповеди старика-священника все знают наизусть, но он стоит между скамейками и настойчиво повествует о бремени первородного греха. Он будет говорить еще минут десять, потом он устанет, и начнется обсуждение дел прихода, а после - и вовсе дел всего пуебло. Рядом со мной окно, за которым расцветает утро. Я вижу его отблески на отвесной желтой скале, что разграничивает собой пространство метрах в 6ти от окна. А между ею и окном - такая же желтая пыльная дорога с редкими, выгоревшими на солнце, травинками. Скоро я буду идти по ней. Скоро. Я перестала воспринимать андалузскую кашу окружающей речи, я погрузилась в свою мысль где-то с молитвой вглубине, с картинами на старых картонках, с ощущениями и вечными цветами любви... Все неважно. Встала. "Простите" - пробормотала. Вышла.