Плакал кот

Мне влюбиться, предположительно, нужна особенная такая манера в женских зрачках на предмет тяги. А как оно на фигуре отразится или лицом, к примеру, скажется – не угадать. И она всегда – красавец ты писаный, обзывает. А откуда ж!? Урод уродом. Ясно – не квазимодней других. Выбора-то, почитай, богатого никакого здесь и нет. Ростом да наличием передних зубов ещё. Ну, цветом или волос, или седина, опять же. Увольте меня. Ни в каких признаках за человекообразие не уйти. Но, одеколон! Чуют Францию. Ой, чуют!
Или взять стихи. Как ни крути, а подай себя в стихе. И не сказать, что допустим Розенштейн им приятней. Лирику, да, лирику дай. Хоть сам пиши, но лирику лей поверх всего. В марках машин они, ясно, путают. Но и в стихах аналогия такая же. Вот есть тут на сайте одна. Учит меня стихи писать. То ей рифма, то размер не так. Чулки что ли выбираем?
Вот вам пример из практики. Первый вечер. Представился ей. Цветы. Прочее. Зима была. Сразу насчёт лысины её предупредил. А то было у меня тут. Ну, и стихи ей читал. Сначала Звезду Розенштейна. Там не о любви.
http://www.stihi.ru/2008/08/26/3518
Я, говорю, напишу такой неторопливый текст, объясняю ей, что всё, пойми, пройдёт и не вернётся. Что бог не выдаст и свинья не съест и не видно ничего на дне в колодце.
Потом свои читал.

Я полон страсти, страсти огневой.
Я весь горю, как пламенем объятый.
Но ты пожарный не зови брандспойт.
Я должен кем-то быть поцеловатый.


Я не говорил? Я ж стихи пишу. Да. Так вот. Спрашиваю, как тебе.
Она задумалась и так объяснила: «Понимаешь, в том первом стихе он всё обещает, обещает и ничего особо не делает, а второй полностью уже созрел. Разницы между вами – кот наплакал. Абсолютно. Но ты здесь от обезьяны произошёл, а Розенштейн на другом совсем континенте».

Долго я смотрел в тот вечер на фотографию Розенштейна.
И решил в такой манере себя подать.

А напишу я откровенный текст,
что всё уже прошло и не вернётся.
Пойти налево, дёрнуть на зюйд-вест,
а всё одно путём канатоходца.
Что сверху тьма и снизу тоже тьма.
И впереди развилка и загадка.
Вся жизнь моя сплошная кутерьма –
в ней смысла мало, мало и порядка.
Так напиши же откровенный текст –
не видишь ночью звёзд, а днями – солнца,
что ты давно бродить не ходишь в лес,
давно не слышал, как ручей смеётся.
Живешь как жил, не веруя в судьбу.
Вцепился в шест, канатоходец – держишь.
И пишешь по ночам свою мольбу
и счастлив этой слабою надеждой.