натюрморт бессонницы

Не спится тебе ночами, кричащими как ожог,
В бессоннице крепкой, чайной – лимонной луны кружок.
Замазывай джемом горечь, небрежно дневник листай,
А ночь подступает к горлу,
солёным , тяжёлым морем
ещё не открытых тайн.

В наушниках волны блюза, меж рёбер торчит стрела,
А ночь заливает шлюзы, колышется в зеркалах.
под каплей настольной лампы лежит в никуда письмо…
мир вывернут наизнанку,
а тополь в оконной рамке
захлёстнут колючей тьмой,

а в венах, под кожей скрытых, бежит, закипая, яд.
идёт колесо со скрипом, неважно - вперёд, назад…
а там, в голубых прожилках - пьянящий и липкий бред,
и скоро конец тропинке,
но где же дорог развилка,
ну где же она, ответь?

Но бьётся ночами жарко бессонный и злой прибой.
...В нечёсаной гриве парка плутает рассвет слепой,
и тычется солнце в окна, и ловит зрачки твои,
скользя по горящим стёклам.
Глоток синевы высокой
короткий полёт таит.

Застынут пружинки чутко, свернувшись кольцом тугим
У самого сердца … Утром ты будешь уже другим,
сойдёшь по ступенькам скользким , хрустящий ледок кроша,
в минувших ночей осколках
порывшись, отыщешь только
огрызок карандаша.

февраль 2009