Мой город

Городу есть что сказать. Город не человек, чтоб ему врать, изворачиваться и лукавить. Он просто живёт. Живёт, неся наши жизни и смерти на своих руках. Ревниво хранит в памяти наши тайны, не возвращает наших потерь, не прощает наших измен, молчаливо принимает наши поражения и ухмыляется нашим победам. Мы улыбаемся - город щурится алым рассветом, стекая серебристой росой, умывает вспотевшие после недолгого сна крыши. Мы плачем – город хмурит брови, надувает щеки, и полные дождя тяжелые тучи проливаются нам под ноги, смывая с души всё пустое и ненужное. Город послушно стареет с каждой осенью и с наивностью влюбленного юноши отдаётся старухе-зиме…
А с каждой весною мой родной город рождается заново. Точно прекрасный младенец на руках у матери-Земли протягивает руки к небу и смеётся. Это весна – это жизнь начинается снова. Набросив на плечи зеленый саванн, деревья движутся в диковинном танце, птицы возвращаются домой, дни теперь не спешат утонуть за линией горизонта, а сердце отныне не умирает от тоски…
Мои следы, как и следы тысяч других – приходящих и уходящих в тишину – будет хранить молчаливый город над рекой…Город, которому есть что сказать.