Давно уж высохла печать,
На мне оставленной судьбою.
Но сердцу хочется кричать,
Усталой чайкой над водою.
В отбор жестокий я попал,
Как в пастку волк матёрый.
Тогда ещё никто не знал,
По счету я который.
Нас жизнь считает, как цыплят,
Не объявляя счета.
А души стонут и хрипят,
Переходя в икоту.
Не сразу всё пришлось понять,
Глядя сквозь призму рока.
Хотел судьбу за хвост поймать,
Не дожидаясь срока.
Но жизнь мудрее в сотни раз
И ставит мат в два хода.
Она своих не сводит глаз,
С красавца и урода.
Не гоже нам душой роптать
И низко падать духом.
Не может ползущий летать,
Летящий - ползать брюхом.
Жестокий отбор
© Copyright: Иван Дорош, 2009
Свидетельство о публикации №109030503449
Свидетельство о публикации №109030503449
Рецензии