Он не любил, но он был зол,
Что под руку ее не вел,
Что не ему, садясь за стол,
Она дарила взгляды.
Он злился на себя за то,
Что для нее он был никто,
Не он ей подавал манто,
Не он стирал помаду.
Его костюм был строг и бел.
Он все, о чем мечтал, имел,
Но ничего так не хотел
В своей роскошной жизни!
Он злился, что сейчас не он
Отвешивает ей поклон,
И что не он услышит стон,
Летящий с губ капризных.
Он в гневе был. И сам не свой
Следил за чьей-то там рукой,
Скользящей вниз, под стол, змеей,
Где все скрывали тени...
А он пил водку и молчал.
Он думал, - нет, он точно знал,
Что все на свете бы отдал,
Чтоб те обнять колени!
Прокуренная тишина,
И лунный камень из окна.
Лишь где-то плакала струна,
А где - не ясно точно.
Полутрезва, полупьяна,
Прекрасная, прошла она
Под руку с тем, кто мог до дна
Испить ее той ночью...
1997 г.
Он не любил, но он был зол...
© Copyright: Инностранка, 2009
Свидетельство о публикации №109030501503
Свидетельство о публикации №109030501503
Рецензии