В Прощёное воскресенье
Прости, что ты читаешь это.
Прости, что я не стал поэтом.
Прости, что мне - всегда нужна.
Прости, что я с тобой делю
То, что и знать бы нам не надо.
И пусть когда-нибудь, в награду,
Простишь, меня, что я люблю...
Свидетельство о публикации №109030400796